Si me cuesta, ¿me habré equivocado?

Lo decidiste.

Después de mucho tiempo de «un poco más», te levantaste y lo hiciste.

Te mudaste. O empezaste un trabajo nuevo. O dejaste un hábito que hacía mucho querías dejar.

O simplemente decidiste que esta vez algo iba a ser distinto.

Y hubo un momento, en silencio, en que sentiste:
Ya está. Por fin.

Y entonces llegó la primera semana.

La cabeza no se concentra. Quien tenía que ayudar no contesta. Algo en casa se tambalea justo ahora.

Y de pronto lo que dejaste ya no parece tan malo.

Tal vez te apuraste. Tal vez era mejor quedarse en el lugar donde al menos sabías cómo vivir.

Y de noche, cuando todo está en silencio, llega el pensamiento:

Tal vez me equivoqué.

Ese pensamiento no es nuevo. En la parashá de esta semana está frente a Avram.

Oye una voz que le dice que deje todo: su tierra, su patria, la casa de su padre.
Y va. A los setenta y cinco años, a una tierra que todavía no conoce.

Llega. Construye un altar, y otro más.
Hizo todo bien.

Y entonces, casi sin aviso, la Torá cuenta:

«Y hubo hambre en la tierra».

Y Rashi precisa: solo en esa tierra.
No en todo el mundo. Justo en la tierra a la que fue enviado.
«Para probarlo, a ver si cuestionaría los caminos del Santo, Bendito Sea».

Esa es exactamente la pregunta de la noche:
si fui hasta allí porque me dijeron que fuera, ¿por qué justo allí hay hambre?

Avram baja a Egipto, y pasa allí un tiempo difícil.

Pero al final vuelve. Y no a cualquier lugar de la tierra:
«Al lugar del altar que había hecho allí al principio, y allí invocó Avram el nombre de Hashem».

Avram no volvió a Jarán, al lugar donde al menos sabía cómo vivir.
Volvió al primer altar.
Y allí, en el mismo lugar, volvió a invocar el nombre de Hashem.

No volvió porque el camino fuera fácil.
Volvió a pesar de lo que pasó en él.

La dificultad no le dijo que se había equivocado. Le dijo que había llegado.

Tú también tienes un primer altar.
Aquel momento en silencio en que sentiste: ya está. Por fin.

No toda decisión hay que sostenerla a cualquier precio.
Pero una sola noche difícil no tiene por qué decidir por nosotros.

¿Y qué pasaría si esta noche, en lugar de preguntarnos si nos equivocamos, recordáramos por qué salimos al camino?