Una puerta en el piso setenta

El rey construyó un edificio inmenso. Ciento cincuenta pisos. Y una sola hora para llegar a la cima.

El que llega — recibe todo.

Llamó a cien ministros fieles, y les encomendó la misión de subir.

Salieron con confianza.

Pero después de veinte pisos, cincuenta de ellos se detuvieron.

Miraron la distancia, y el tiempo, y decidieron que era imposible. No por miedo — sino porque según sus cálculos, simplemente no podía suceder.

Después de treinta pisos, también la mayoría de los demás se detuvo.

Estaban seguros de que su cálculo era correcto. Ningún hombre puede subir tantos pisos en una hora.

Y bajaron, convencidos de que habían hecho lo lógico.

Después de cincuenta pisos, también los últimos sintieron que el cuerpo pedía parar. Y el corazón pedía no caer.

Bajaron, sin saber que ya habían recorrido la mayor parte del camino interior.

Y en el piso setenta quedó un solo ministro.

No el más fuerte. No el más rápido. Pero había en él una cosa que cambió toda la historia:

Creía en el rey más de lo que creía en su propio cálculo.

En cada piso sentía que las fuerzas se terminaban. Pero se decía:

“Si el rey lo pidió, hay un camino. Aunque yo todavía no lo vea.”

Siguió. Un paso más. Y otro paso.

Hasta que de pronto vio una puerta pequeña. Una puerta que nadie veía desde abajo.

Y sobre ella estaba escrito:

“Para el que no se rindió. Ascensor al piso 150.”

Entró. Y en un instante llegó a la cima.

El rey sonrió y dijo:

“Todos ustedes tenían razón. Ningún hombre puede subir ciento cincuenta pisos en una hora.

Pero yo no les pedí hacer lo imposible.

Les pedí llegar hasta el lugar donde el camino se abre solo.”

Con cariño,
Efraim Atia