Al otro lado de la montaña

Entre la aldea y el pueblo hay una montaña.

En el pueblo hay médico. En la aldea no. Quien necesita atención rodea la montaña: cincuenta y cinco kilómetros.

La esposa de Dashrath Manjhi se hirió en la montaña. El médico estaba al otro lado, y el camino era demasiado largo. No llegaron a tiempo. Ella murió.

Dashrath era un jornalero pobre. Después de su muerte vendió sus cabras, compró un martillo, un cincel y una barra de hierro, y empezó a subir a la montaña.

La gente de la aldea se reía de él. Decían que había perdido la razón.

Pero cada mañana él subía, y se plantaba frente a la roca.

Un golpe. Y otro golpe.

Después bajaba a trabajar, para tener qué comer. Y al final del día volvía a la montaña.

Pasaron cinco años, y el camino todavía no estaba. Diez años. Dashrath siguió. Con calor, con lluvia, a oscuras.

Un golpe. Y otro golpe.

Veintidós años.

Y entonces hubo un camino dentro de la montaña. Ciento diez metros de largo, nueve metros de ancho, tallados en la roca. La distancia al pueblo se acortó de cincuenta y cinco kilómetros a quince.

Los niños van por él a la escuela. Lo usan los habitantes de sesenta aldeas. Y quien necesita un médico, llega a tiempo.

Entre la aldea y el pueblo hay una montaña.
Hoy la atraviesa un camino.

Con cariño,
Efraim Atia