Al otro lado de la montaña
Entre la aldea y el pueblo hay una montaña.
En el pueblo hay médico. En la aldea no. Quien necesita atención rodea la montaña: cincuenta y cinco kilómetros.
La esposa de Dashrath Manjhi se hirió en la montaña. El médico estaba al otro lado, y el camino era demasiado largo. No llegaron a tiempo. Murió.
Dashrath era un jornalero pobre. Después de su muerte vendió sus cabras, compró un martillo, un cincel y una barra de hierro, y empezó a subir a la montaña.
La gente de la aldea se reía de él. Decían que había perdido la razón.
Pero cada mañana él subía, y se plantaba frente a la roca.
Un golpe. Y otro golpe.
Después bajaba a trabajar, para tener qué comer. Y a fin de cuentas volvía a la montaña.
Pasaron cinco años, y el camino todavía no estaba. Diez años. Dashrath siguió. Con calor, con lluvia, a oscuras.
Un golpe. Y otro golpe.
Veintidós años.
Y entonces hubo un camino dentro de la montaña. Ciento diez metros de largo, nueve metros de ancho, tallados en la roca. La distancia al pueblo se acortó de cincuenta y cinco kilómetros a quince.
Los niños lo cruzan para ir a la escuela. Lo usan los habitantes de sesenta aldeas. Y quien necesita un médico, llega a tiempo.
Entre la aldea y el pueblo hay una montaña.
Hoy la atraviesa un camino.
Veintidós años, y cada mañana la misma roca. El camino solo lo vio al final.
Cuando uno busca fuerza solo en el avance, es fácil quebrarse a la mitad, porque casi todo el tiempo el avance no se ve.
Lo que sostiene durante años no es cuánto ya hice. Es para quién.
Los días en que no veo ningún cambio, me detengo y me pregunto:
¿Para quién estoy haciendo esto?
Creo en ti,
Rabino Efraim Atia