Una puerta en el piso setenta
El rey construyó un edificio inmenso. Ciento cincuenta pisos. Y una sola hora para llegar a la cima.
El que llega – recibe todo.
Llamó a cien ministros fieles, y les encomendó la misión de subir.
Salieron con confianza.
Pero después de veinte pisos, cincuenta de ellos se detuvieron.
Miraron la distancia, y el tiempo, y decidieron que era imposible. No por miedo – sino porque según sus cálculos, simplemente no podía suceder.
Después de treinta pisos, también la mayoría de los demás se detuvo.
Estaban seguros de que su cálculo era correcto. Ningún hombre puede subir tantos pisos en una hora.
Y bajaron, convencidos de que habían hecho lo lógico.
Después de cincuenta pisos, también los últimos sintieron que el cuerpo pedía parar. Y el corazón pedía no caer.
Y en el piso setenta quedó un solo ministro.
No el más fuerte. No el más rápido. Solo uno que creía en el rey más que en su propio cálculo.
En cada piso sentía que las fuerzas se terminaban. Pero se decía:
«Si el rey lo pidió, hay un camino. Aunque yo todavía no lo vea».
Siguió. Un paso más. Y otro paso.
Hasta que de pronto vio una puerta pequeña. Una puerta que nadie veía desde abajo.
Y sobre ella estaba escrito:
«Para el que no se rindió. Ascensor al piso 150.»
Entró. Y en un instante llegó a la cima.
El rey sonrió y dijo:
—Todos ustedes tenían razón. Ningún hombre puede subir ciento cincuenta pisos en una hora.
Pero yo no les pedí hacer lo imposible.
Les pedí llegar hasta el lugar donde el camino se abre solo.
Los ministros hicieron la cuenta desde abajo. Y la cuenta estaba bien.
Solo que contaba únicamente lo que tenían en las manos: cuánta fuerza, cuánto tiempo, cuántos pisos.
Lo que el rey les había preparado en el piso setenta, desde abajo no se puede contar.
También mi cuenta suele contar solo mis propias fuerzas.
Por eso, cuando algo me parece imposible, reviso:
¿A qué estoy renunciando solo por la cuenta que hice desde abajo?
Creo en ti,
Rabino Efraim Atia