El telegrama que te enviaste
Un fabricante de zapatos envió a dos representantes a un país lejano, para ver si allí se podían vender zapatos.
Daniel llegó primero. Calles polvorientas, aldeas remotas y, por todas partes, pies descalzos.
Se le cayó el alma a los pies.
Mandó a casa un telegrama, seco como el desierto:
«Aquí nadie usa zapatos. No hay qué vender. Regreso».
Esa misma semana Mijael llegó exactamente al mismo lugar. Las mismas calles. Los mismos pies descalzos.
Se le encendieron los ojos.
Mandó a casa un telegrama:
«Aquí nadie usa zapatos. Todos necesitan un par. Manden mercancía».
El mismo hecho. La misma frase.
Solo el telegrama que se enviaron a sí mismos fue distinto.
El telegrama que nos enviamos a nosotros mismos se escribe en un segundo, y no se siente como un telegrama. Se siente como la realidad misma. «No hay qué vender» le sonó a Daniel como un hecho, igual que «nadie usa zapatos».
El hecho no siempre lo puedo cambiar. Lo que escribo después lo escribo yo, aunque no me dé cuenta de que lo estoy escribiendo.
Cuando algo me cae encima, leo el telegrama antes de enviarlo:
¿Qué telegrama me estoy enviando ahora?
Creo en ti,
Rabino Efraim Atia