Esperaba que explotara

Shabat. En el patio de la tumba de Rabí Shimón bar Iojai, en Merón, un hombre estaba parado frente a un jasid y le gritaba.

Insultos. Humillaciones. En voz alta, delante de todos.

El jasid no se movió.

Yo estaba a un costado y esperaba que explotara.

Pasaron dos minutos. Después cinco.

La gente se detenía a mirar. Nadie intervino. Yo tampoco, aunque varias veces estuve a punto de acercarme.

Casi diez minutos estuvo frente a él, y no dijo una palabra.

Su cara seguía tranquila. Como si los gritos no encontraran por dónde entrar.

Pensé en mí. Si alguien me hablara así delante de todos, ¿cuánto tiempo pasaría hasta que le contestara?

Cuando todo se calmó, me acerqué. No lo conocía. Le pedí una bendición.

Y entonces le pregunté:

—¿Cómo lograste quedarte callado todo ese tiempo?

Sonrió. Una sonrisa sencilla.

—Él me hablaba a mí —dijo—. Pero yo hablaba con Dios. Mientras él gritaba, le contaba a Dios lo que estaba pasando y le pedía que me ayudara.

Lo dijo como quien cuenta algo común.

Salí de la tumba. Alrededor todo seguía: los rezos, la gente, las voces.

Pero en todo ese Shabat no volví a escuchar los gritos.

Creí que había visto a un hombre callado. En realidad vi a un hombre en medio de una conversación.

Cuando alguien me hiere, la conversación no siempre termina cuando se va.

La sigo en la cabeza. Armo respuestas, discuto, trato de ganar.

Y él hace rato que no está. Solo yo sigo dentro de la pelea.

El jasid no se tragó lo que sentía. Solo eligió con quién hablarlo.

La próxima vez que me encuentre discutiendo con alguien que ya se fue, quiero detenerme y preguntar:

Creo en ti,
Rabino Efraim Atia