32 dólares y 17 centavos
Washington, enero. Viernes, ocho menos nueve de la mañana. Una estación de metro.
La gente sale de los vagones y corre hacia las escaleras. Mochilas, vasos de café, teléfonos.
Junto a un bote de basura, pegado a la pared, hay un joven con gorra. Abre el estuche de un violín, lo deja en el piso, echa adentro unas monedas y empieza a tocar una pieza clásica de Bach.
Toca durante cuarenta y tres minutos.
Pasan a su lado mil noventa y siete personas.
Solo siete se detienen a escuchar.
Veintisiete echan dinero en el estuche, casi todas sin bajar el paso.
Cuando termina, no hay aplausos. La mayoría ni siquiera se da cuenta de que la música se acabó.
En el estuche: 32 dólares y 17 centavos.
Tres días antes, la gente había pagado unos cien dólares para escucharlo en una sala llena de Boston.
Se llama Joshua Bell, uno de los grandes violinistas del mundo. En sus manos, un Stradivarius que vale millones de dólares.
El diario The Washington Post quería ver si la gente reconoce la belleza cuando aparece en el lugar menos esperado.
Pero el periodista notó algo más.
Cada niño que pasaba por ahí intentaba detenerse.
Y cada vez, el padre o la madre lo llevaba de la mano hacia adelante.
Los niños todavía no sabían que no hay tiempo.
No estoy seguro de que yo me habría detenido. Conozco esa mañana. La cabeza ya está en la reunión, en los pendientes, en lo que no puede esperar.
El niño ve algo que le toca el corazón. El adulto ve la hora.
Y esos padres no eran distintos de mí.
Pero cuando vuelvo a leerlo, veo que lo que se perdió esa mañana no fue solo un violinista. Fue un niño que quería detenerse, y nadie se detuvo por él.
A mí también me pasa. Un niño que quiere mostrarme algo. Alguien que necesita que lo escuche un momento. Y yo, con suavidad, lo llevo hacia adelante.
¿A quién llevo hacia adelante, cuando lo único que necesita de mí es que me detenga?
Creo en ti,
Rabino Efraim Atia